Вопрос

Магуто Н.
«Что жизнь? Игра,» - сказал поэт,
Он сильно ошибался.
Игра для нас — побег от бед,
Бежим, чтоб не сломаться.

У каждого своя игра...
Один в дымину пьяный,
И каждый день он без конца
Глядит в стакан упрямо.
И жизни чудо для него
Уходит в дым беспамятства...
Да, пьян он в усмерть, что с того?
Ему так больше нравится.

А кто-то с ножиком в руках
Готов играть как с куклой.
И что с того? Ведь во дворах
Таких, что трав пожухлых.
И проще жить, когда вопрос
Решаешь в две секунды.
Покажешь нож и твой запрос
Не кажется абсурдным.

Ведь правды нет, и смысл пропал
В дымине жизни серой.
Вранья и зла несется шквал
Со всех концов вселенной.
Бла, бла с экранов, мат вокруг
И дети чуть другие...
О современники мои!
За что ж мы жизнь сгубили?!


© Copyright: Магуто Н., 2011
Свидетельство о публикации №111030204461
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Магуто Н.
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Магуто Н.