***
На пыль,
Что
Клубилась
Вдали
Седеющей дымкой,
И в ногу
Топтали по ней фонари.
Я что-то искал
Там за лесом,
Расчерченным
Синей
Дугой,
Наросшим еловым навесом
Над
Черной,
Как уголь,
Тропой.
Моя
Столь
капризная
память,
Мне твой искажает портрет,
И звуки гортань обращает
В словесный промискуитет…
Я делал раскопки
В сознанье
Воскреснув раз десять за день
И хроники воспоминаний
Плевками
Забрасывал
В тень.
А ночью
По склянкам
Клаксонов
Машин
В
Этой
Странной
Глуши
Вычерчивал рифмы из стонов
Поношенной
Мятой
Души.
И в каждом
Гротескном
Порыве,
Как в смехе себя над собой,
Я взвешивал
Чувства
Иные –
Зажженных твоею искрой.
Я бил
Насекомое
Страха
Тебя потерять, и теперь
Ползу по земле черепахой
В твою чуть открытую дверь.
Я долго смотрел на дорогу,
На пыль,
Что
Клубилась
Вдали
Седеющей дымкой,
И в ногу
Топтали по ней фонари.
Я что-то искал
Там за лесом,
Расчерченным
Синей
Дугой:
Дорогу свою в неизвестность,
Завитую
В узел
Тобой…
Овсянкин Роман, декабрь 2010.
Свидетельство о публикации №111030203075