Словно зайка, какой запоздалый
Тополиный роняя пух,
Плыл июнь, беспредельно усталый,
Обретая июльский дух.
Уж пора нам с тобой заблудиться,
Юбку смять на махровости трав,
И чего тут смущаться, дивиться,
Ведь у лета восторженный нрав!
Свидетельство о публикации №111030203031