Прости за белые стихи,
Меня
Ведь нет,
И, впрочем,
Уже не
Будет,
Ты – живи,
Листая дни и ночи.
В какой-то дом, в который раз,
Как
В сотни
Прочих равных,
Отправлю
Свой
Немой рассказ,
О людях очень странных.
Текучесть лишних фраз и слов
И
Переменность
Судеб:
Зима твоих,
Иных миров,
Тоску мою простудит.
И в каждом насморке души
Лишь хрипы в бесконечность,
Чем глубже боль,
Тем дальше мы
От веры в человечность…
Таская крик: ты мой, я твой
В застенках перикарда,
Усилим сердца чахлый бой,
Чтоб лбом долбить о правду.
А вообщем, знаешь,
Все не то,
Не те, наверно, строки
Прости за стих, ведь он ничто,
Он тоже одинокий…
Овсянкин Роман, январь 2011
Прости
© Copyright: Роман Овсянкин Валерьевич 2, 2011
Свидетельство о публикации №111030202978
Свидетельство о публикации №111030202978
Рецензии