Безутешные призраки правы

В ночь июньскую, в полночь, двигая травы,
Брел он бледный, холодный, немой.
И луна оказалась желтой отрадой,
И лекарством воздух ночной.
Он кружил в круг избушки,
И заглядывал в окна,
Запотевшие на ночь водой,
Старый пес заскулил,
Поджимая хвост, боком,
В тихом страхе забил угол свой,
А в избушке была видна девушка в белом,
И младенец, прижатый к груди,
И над образом свечка коптила, горела,
Скудновато стараясь светить.
Грустный призрак утер накатившие слезы,
С умиленьем смотрел на окно,
И жена, его сын, его милые грезы,
Но он призрак. Он умер давно…
Он терзался, стучался, плакал. Услышать,
Его в жизни ни кто уж не мог.
Он ходил вкруг избушки безмолвия тише,
И желал шагнуть за порог.
Черный плащ трепетал в тепло-ласковом ветре,
Грустный призрак брел в молочный туман.
Запрокинув голову, по лунному  свету,
Он шагал растерянный сам.
Слезы падали духа в цветущие травы,
Превращаясь в розы любви,
Безутешные духи, как вы все-таки правы,
В своем плаче безмерной тоски.