Дождь льёт и льёт.
По мостовой,
Сжимая в пальцах
Крюк зонта,
Идёт,
Поникший головой
Прохожий.
В купол бьёт вода.
Пальто сырое,
Зябко в нём.
Насквозь промокли
Башмаки.
Мечтая
Про камин с огнём,
Он сеет
В улочках шаги.
А дождь всё льёт,
И льёт,
И льёт,
Ему прохода
Не даёт,
Назло по куполу зонта
Всё бьёт и бьёт,
Всё бьёт и бьёт...
Но городишко
Нем и пуст,
И по характеру суров.
Лишённый напрочь
Добрых чувств,
Он двери запер
На засов.
Он весь из камня,
И ничуть
Не жаль прохожего ему.
А тот всё ждёт,
Что кто-нибудь
К камину пустит
Своему.
Прохожий
© Copyright: Сергей Мильчин, 2011
Свидетельство о публикации №111030109315
Свидетельство о публикации №111030109315
Рецензии