У обрыва у речки над крутым бережком,
Проползал белый аист с пробитым крылом,
Улететь так хотелось туда где тепло,
А уже его стая давно далеко.
И рассвет в небе криком ему не встречать,
И лучам солнца крылья не подставлять,
Облака в небе манят, но сил нет взлететь,
И на землю в полёте уж не посмотреть.
Есть у время границы и дни сочтены,
И ему не дождаться здесь новой весны,
Но ползёт он упрямо, пусть себя не спасёт,
А ползёт он туда где сгорает восход.
Тянет голову к верху и в небо кричит,
По траве крылья он за собой волочит,
Его стая летит без него далеко,
На востоке их гнёзда, его там гнездо.
И был этот осенний короче всех путь.
Прострелили крыло, птиц назад не вернуть,
Разве только инстинкт наши жизни ведёт ?
Он ползёт не на юг, он ползёт на восток.
Прострелили крыло, птиц назад не вернуть
© Copyright: Джентльмен Удачи, 2011
Свидетельство о публикации №111030108476
Свидетельство о публикации №111030108476
Рецензии