У музы на панели

Сочинять мне всёж придётся,
Даже если не хочу.
Мой протест не удаётся,
Потому я и молчу.

Захотел я, как-то дома,
Один вечер отдохнуть.
Книгу в руки, без прикола.
Почитаю что-нибудь.

Открываю я ту книгу.
Вроде начал я читать.
Показала муза фигу.
Я ту книгу под кровать.

Телевизор я включил,
Хоть его я посмотрю.
В зад пинок я получил,
Снова муза, не шучу.

Посидел на унитазе,
Жопа срать моя не хочет,
Я послал её к заразе,
А вода в бачке бормочет:
«Хватит строить дурака,
Пора садиться сочинять.
Ты отдохнул наверняка,
Тебя я буду вдохновлять».

Видно некуда мне деться,
От назойливой такой.
Может до гола раздеться,
Показать ей я какой.

Но ведь обидится она,
Ей не нужна эротика.
Хоть и женщина она,
Но я ей не экзотика.

А вдруг совсем она уйдёт,
Меня покинет навсегда.
Представил что произойдёт
И задрожал, как заяц я.

Я покорился моей леди,
Не знаю отдых с нею я.
Теперь у ней я на панели,
Стихи насилуют меня.

Они  имеют, где хотят
И на работе, дома,
Лезут из меня, пищат,
Как-будто из роддома.