Одиноко женщине – поэту,
Видно, на поэтов спроса нету.
Не стирает, не готовит пищу,
Только днем и ночью пишет, пишет.
Что ж это за женщина такая?
В выкройке простой не разберется,
А за что возьмется – все бросает,
До конца лишь рифме отдается.
Как же быть измученному мужу?
Как же жить запущенными детям?
Ей, наверное, никто не нужен!
Ей ничто не свято в целом свете!
Так ли это, милый мой, ответь?
Я тебя замучила, возможно.
Я клянусь, сплетая рифмы сеть,
Впредь я буду очень осторожна!
Одиноко женщине поэту
© Copyright: Наталья Крупченко, 2011
Свидетельство о публикации №111030104575
Свидетельство о публикации №111030104575
Рецензии