Настроений перепады, словесные тирады
Задыхаемся, но ждем от жизни награды
Не страшны преграды, воздуха глоток прохлады
Этим вечером делать нечего
Восьмой день недели, знак бесконечности
Символы вечности на стенах пятого угла
После часового сна, веет мыслями весна
Микстура от кашля, сорванная башня
Сигареты сверху, продолжаю кашлять
И это не важно, кто топит мысли в вине
Кто ищет правду в огне, или в кругах на воде
Или просто вдыхает грудью воздух
После выходных двух, переводит дух
Где тот пастух, что пасет облака?
Вытянул два колпака, и уже спит наверняка
(Продолжить)
Мои стихи – слова, всего лишь строки черной пастой
Жизнь прекрасна, вкусна, опасна
Смотрю как бык на красный
Лишь бы не склеить ласты
Мотивы расты, слова просты
Ушли те строки, в которых сожжены мосты
Пол третього, мне как ветру бы
Потоком чистым ворваться бы в твои мечты
2 30 2011
© Copyright: Игорь Симба Симбирский, 2011
Свидетельство о публикации №111030103567
Свидетельство о публикации №111030103567
Рецензии