Вот она - глубина,
На опухшей, потрепанной роже,
В помутневших глазах,
Безответно трясущихся снах,
До локтей догорающей,
Докрасна сорванной коже,
В грязных джинсах, в дрожащих на утро руках.
Когда мысли - как запах
Над сотнями мусорных свалок,
Виски с колой свежее,
Чем ласковый солнечный бриз.
Не считая глотки,
Не дыша - и все мало,
Побеждающий поводы
Полночно - утренний криз.
На диване тепло, шкаф надежен -
Чего тут бояться?
Можно лечь и забыть
Обо всех нерешенных мечтах.
И зачем календарь -
Больше незачем цифр стесняться,
Если некому ждать тишины в твоих громких словах.
Третий день
© Copyright: Доцент Из Москвы, 2011
Свидетельство о публикации №111022805200
Свидетельство о публикации №111022805200
Рецензии