Хлесткий ветер, снег в охапку,
Слишком больно, очень жарко.
Мысли – гроздья-отголоски,
Черно-белые полоски.
Искаженье бурь грядущих,
Он всегда средь отстающих.
Грозен, мрачен, молчалив,
Плод Эдема укусив.
Буйство красок, грохот чувств,
Мед из горьких лживых уст,
Блеск лоснящихся ланит,
Циникам он все простит.
В зазеркалье хриплый шепот,
Окровавленное что-то,
Плачь, зови, молись, пляши,
Но рожден он без души.
Он отродью дан навеки,
Поселившись в человеке.
Все напрасно. Не исчез.
Он не зря зовется бес.
25 января 2011 г
Бес
© Copyright: Сокол Любовь, 2011
Свидетельство о публикации №111022802462
Свидетельство о публикации №111022802462
Рецензии