День, как бельмо, тоскливо мутный.
Ворон сбивает ветер лютый.
И воробьи, комочки пуха,
Людского не ласкают слуха
Своим беспечным щебетаньем,
Прилипнув к веточкам отчаянно,
Хоть трепетанье чёрной сетки
Ужасно, словно прутья клетки.
Но небо всё - таки поболе
Сейчас пугает, чем неволя.
Прости свобода малых птах,
Ведь и гигантов ломит страх.
День, как бельмо, тоскливо мутный
© Copyright: Александр Анайкин, 2011
Свидетельство о публикации №111022702734
Свидетельство о публикации №111022702734
Рецензии