Немерено гнетёт меня та осень,
Перед которой стелются поэты,
И сочиняются грустные сонеты,
И подчиняются, рисуя цифру восемь
В своих стихах, лежащую вдоль строчки,
Что означает слово «бесконечность»,
Как правило, всегда со словом «вечность»
Рифмуют, и потом ещё три точки…
Для красоты. А что мне осень эта?
Она ревёт, но не кричит ни слова.
А я кричу ночами. Но поэты
Поют о ней, о цифре восемь снова.
Как предсказуема «очей очарованье»:
Холодный день, размазанные листья
По лужам, по церквям, ещё по лицам.
Ну а поэты пишут ей признанья…
Я не пишу. Ведь что мне осень эта,
Перед которой стелются поэты?
***
© Copyright: Полупоэт, 2011
Свидетельство о публикации №111022701079
Свидетельство о публикации №111022701079
Рецензии