Трость скрипит, и ветер свищет,
Ищет в сумерках меня,
Слёзы, боль, ему что пища,
Зван на гибель истукан.
Кто же ты, под маской лунной,
Что зовешь меня к себе,
Ум мрачнеет, сгинет мудрость,
Каплей воска на свече.
Ближе час и, сердце меркнет,
Дрожь по телу, бьет грозой,
Кто же ты, с душою в клетке,
Иль моею иль чужой.
Дышит он в лицо поэта,
Силой нежной новых строк,
Трость скрипит и свищет ветер,
Много точек — жгучий пот…
79. Истукан
© Copyright: Алексей Кончаковский, 2011
Свидетельство о публикации №111022604355
Свидетельство о публикации №111022604355
Рецензии