Поэты просыпаются весной
как ненужный огарок свечи сам себя догорает
и хватают листы, только чтоб не губами,
а руками молчать белизною бумаги
и не капли не жаль, раз уж так довелось
прокурить красноту грязных пальцев насквозь
может вдруг повезёт и найдётся ответ,
как я есть и как быть, если я - кого нет?
а ещё почему нет того, тот кто есть,
отчего он порою, как будто бы здесь?
19 Февраля 2011
Свидетельство о публикации №111022509158