О Москве

Москва она, конечно, не Канзас, - здесь зреют не початки, а теракты. И если жив, то значит не простак ты, а, может, повезло в который раз. И значит твой неоновый закат, потоки правя вдоль бордюрной суши, тебя со всей страной в метро покружит, но вырвешься и как же будешь рад: на гребне волн, тебя влекущих к свету, смакуешь ты подземный эпилог: толпа сжимается, ступает на порог… а вон он – выход!.. как же это «нету»? На жёсткость локтя, отхватив простор, спешишь в свой частный коммунальный сектор, где будешь, будто с Ахиллесом Гектор, вести с экраном бесполезный спор.
А выданные Катей триста грамм (женою) из стеклянного буфета, блеснут лучом спасительного света на фоне антикризисных программ. Нависнет ночь. Такая дребедень вольётся в сон напитанный угаром: Москва… Москва спалённая недаром Наполеоном в кепке набекрень…
Рассвет смешон и безобразно смят, в венце кровавом в многолетней драме.
Ты кинешь взгляд, и на оконной раме он будет вместе с городом распят.