Вот на меня направлен пистолет,
И пули просвистели у виска,
А я поэт, я по душе поэт,
И нахожусь в лироических тисках,
А пули-рифмы надо мной свистят,
И , как шмели передо мной жужжат,
Моя душа от радости поёт,
Когда приносят пчёлы свежий мёд.
Сосу слова, как будто сладкий мёд
В моей душе всех рифм не проворот,
И коль ко мне придёт благая ночь,
Она сумеет всем словам помочь.
А я пишу всё чаще, всё быстрей,
Но не могу себя я в том винить,
Лишь потому, что в голове моей,
Есть много рифм, которым надо жить.
А пули вновь летают у виска,
Когда душа волнения полна,
Но если не понравится куплет,
Направьте на меня свой пистолет.
Вот на меня направлен пистолет,
© Copyright: Борис Межиборский, 2011
Свидетельство о публикации №111022505795
Свидетельство о публикации №111022505795
Рецензии