Прости свои истории о боли,
Они - лишь были жестом пламенных отчаяний,
Писал ты их - не от бесовской воли,
Они поля печали орошали.
Считали дни от колыбели, до покоя,
Но не сумели выжить,
Так, как не знали - что это такое,
Убил их - ты же.
И, закопав поглубже раны -
От тех обидных строк следы,
Ты положил печаль свою в карманы,
И позабыл туда ходы.
А смерть твоя близка,
Когда уже не в силах слушать,
Удары кровяного тесака,
О бедную, измученную душу.
Тогда разрушат все оковы,
Те дряхлые создания,
И твой карман взорвёт пудовый,
Снаряд раскаяния.
Смерть поэта ошибки
© Copyright: Егор Казаков, 2011
Свидетельство о публикации №111022501270
Свидетельство о публикации №111022501270
Рецензии