На закате

На проезжем отшибе со смотровой позиции,
Которая заложена геометрическим рисунком бетона,
Мы ждали самый лучший закат,  опустившись на ноги
,
Вместе с листьями не ждавшего нас клена.
Плакала музыка.. Чуть мягче ветра.
Тогда еще в динамиках звучал эмокор.
Хотя мы оба не слушали. Так было легче
Смотреть в отражение пруда и не замечать сумасшедший повтор.
Или эта вода была местной помойкой?
Но мы с интересом разглядывали там небесных людей,
Лишь изредка роняя слова о растянутом небе
И берегах, что казались ровней.
Будто успокоившись или забывшись, начинали говорить
Обо всем что попадало в глаза,
Но, сблизившись, и, словно позируя для портрета,
Вновь обнимались, слезами меняя слова,
Потому что были одни
И не случайно оказались под этим кленом.
Это невозможно: ворошить память и не наткнуться на тебя.
Даже если речь о философии.
Я понял.
Словно повторами
Через выбитое окно последнего лета,
Если должны встретиться, то новыми,
Именно там, а не где-то.