Мои мысли текут по бумаге.
Вы сжигаете строчки огнем,
говоря о достатке и благе, -
о цементе, скрепляющем дом.
Но в словах не хватает чего-то,
и, хотя Вы любезны со мной,
я скучаю до жуткой зевоты.
И, случись у меня выходной,
уплыву на резиновой лодке,
однодневное сброшу за борт,
позабуду цветастые шмотки
и мотив из затасканных нот.
Не впишусь я в глубокие кресла
у камина. Мой облик скромней.
Я пристану к подножию леса
и воскресну в объятьях друзей.
И потрачу последний червонец,
чтоб нули не тянули ко дну.
Буду весел и горд, как гасконец.
Здесь уж точно поймут, что к чему.
Все дороги окрест - до погоста.
И становятся ценными лишь
не испорченный склоками воздух
и душа чуть возвышенней крыш.
Мои мысли текут по бумаге...
© Copyright: Вася Бобиков, 2011
Свидетельство о публикации №111022408927
Свидетельство о публикации №111022408927
Рецензии
