Во мне сегодня умирает седьмая/последняя пятница,
Бросают крылья и уходят со сцены певчие птицы.
Я устала перебирать их жёсткие перья пальцами,
Находить птичий пух в кровати, в твоих ресницах.
В твоих ладонях, в ломаных линиях бледных рук,
В нитках, рисованных богом на коже, голубоватых рек.
Пожалуйста, улетай, мы увидимся. Может. Вдруг.
Улетай, в следующую пятницу я за тебя поцелую снег.
пятnица
© Copyright: Птица Каи, 2011
Свидетельство о публикации №111022306476
Свидетельство о публикации №111022306476
Рецензии
