Как луч, у плечика смычок.
Ни звука не пропало.
Играй, кузнечик, пой, сверчок, -
В саду роса упала.
Он дремлет, ветви опустив,
В плену вечерней смуты.
И свежий дождевой мотив,
Как ноты, льёт минуты.
Темны смородины кусты,
Чернее ягод птицы.
Дрожат у яблони листы,
Дрожат у книг страницы.
И ходит музыка за мной,
И холодит мне плечи.
Не вечен этот век больной,
Но вечен этот вечер,
И тот единственный наклон,
И лампы круг, и книга,
И сад в окне, и полутон
Медлительного мига.
И день дрожит на самом дне,
Душе в тумане сыро.
И одуванчик - в седине,
И в стороне от мира.
Как луч, у плечика смычок...
© Copyright: Светлана Менделева, 2011
Свидетельство о публикации №111022310036
Свидетельство о публикации №111022310036
Рецензии