Но страшнее чем драма - война...

Слабый голос читает молитву,
Белым снегом покрыта страна…
Горы помнят здесь каждую битву.
Мир у нас, на Кавказе – война.

   На войне слишком мало пощады,
   Больше горе и слезы, и смерть,
   Боль, потери, атаки, засады,
   Адской, жесткой борьбы круговерть...

Воспитав, отдает сына мама
На войну. Здесь она не вольна…
А разлука с детьми - это драма,
Но страшнее, чем драма - война.

«Я приеду. Мне дали отсрочку,
Завтра будет последний наш бой!»
Да, надеждой наполнены строчки.
Непременно вернется домой!
   
   Но погаснут последние звезды,
   Лишь туман и холодный рассвет.
   Письмецо то пришло слишком поздно…
   Злая шутка – его больше нет!

Был таким молодым и веселым,
Как и мы петь любил у костра,
Иногда шел в кино вместо школы…
Жизнь была для него, как игра!

   Слабый голос  молитву читает,
   Собрались те кто любит и ждал,
   Поминают, о нем вспоминают,
   Как девчонок за косы таскал…

Как хотел ей признаться, что любит,
Как она терпеливо ждала…
Сколько судеб война вновь погубит?
Почему на земле много зла?