Меня держали, заплетали в свитки.
Зрачки потухли - расхотелось видеть.
И голос вырванный не пел...
Холодный ирис, выкрашенный в степи.
И сквозь ладонь струится влажный пепел
Сожжённых молнией небес.
Наверно, поздно. Возрождаться поздно.
Клялась дождём, глотала горстью звёзды,
Дрожащий август тёк в гортань,
Въедался в крылья сотней рыжих пятен,
И целый мир грозой был в губы вмятый,
Иззябло-хрипл и картав.
Глаза горели, гасли и карели,
Теряя мысли, буквы, акварели,
Сплошной зрачок глазниц... и свет,
Сиреневый, морозный, уязвимый,
Не вспомнила ни радугу, ни имя,
Купая шаг босой в траве.
И нет здесь боли, нет цепей - есть стержень
Источенный. И ничего не держит.
Все связи можно разорвать.
Не нужно слов. Я превратилась в память.
Сквозь тонкость щёк, иссушенных и впалых,
Струится гулко синева.
С потухшими зрачками...
© Copyright: Анастасия Спивак, 2011
Свидетельство о публикации №111022202993
Свидетельство о публикации №111022202993
Рецензии