Пустой, придуманный стишок,
Как бутафорский уголок,
Подделка жизни, все мертво,
Зачем публиковать его?
Стихи рождаются не так,
Не слов набор, не кавардак.
Но все подогнано впритык
И тихий вздох, и гневный крик,
Восторг любви, удары драм,
И сердце рвется пополам.
И тут являются слова,
От них пылает голова.
В размер упругий втисни их,
И будет жить хороший стих.
Творчество
© Copyright: Коновалов Василий, 2011
Свидетельство о публикации №111022201821
Свидетельство о публикации №111022201821
Рецензии
