Окосевшая лира вновь спела на бис
И сама же себя наградила
Венком лавровым, спрятав его средь кулис,
Где и правду однажды забыла.
"Светом" тьмы нас попутал отчаянный бес,
Выгнав ангелов мёрзнуть на стужу.
Мы во тьме все имеем повышенный вес,
"Чистоту" измеряя по лужам.
И стыдливо скрывая, как ходим в бордель,
Оплатив "любовь" звонкой монетой,
Вместе с лирой восславим пьянящий нас хмель,
Не снимая вновь с трезвости вето.
Ну, а после всего пережитого с ней,
Разве можно её не возвысить?
И мы любим фальшивую лиру сильней,
Чем манящие раньше нас выси...
А когда мы трезвеем, струну оборвав
У охальницы, "счастье" дающей,
Наблюдаем тот мир, где у нас нету прав,
Как толпы, не душою живущей...
И взывая к богам, что бессмертьем сильны,
Мы опять обвиняем их в смерти
Ленью созданной чудной игры в миражи,
Где мы - голос в нам чуждом концерте.
И стыдливо скрывая, как ходим в бордель...
© Copyright: Колокол, 2011
Свидетельство о публикации №111022210615
Свидетельство о публикации №111022210615
Рецензии