Кладбище

Мне жизнь всегда даёт для размышлений пищу.
Случайно был пропущен мною лист,
Как будто прохожу я по кладбищу,
И ветер осыпает жёлтый лист.
Среди надгробий вольный ветер свищет.
Но радости в той песне не ищи.
Как пушкинский Евгений, по кладбищу
С унылым видом ходит гробовщик.
Здесь место для страданий и рыданий.
На землю сверху льётся скорбный свет.
Надгробья здесь уложены рядами,
Но кое-где ещё найдёшь просвет.
Здесь чинно ходят чёрные вороны,
На склепах оставляя склизкий след.
Они сюда пришли на похороны,
Точней сказать: для них – желанный лишь обед.
Я тоже своё счастье проворонил.
Погибну как неузнанный поэт.
Мои стихи здесь тоже похоронят
(Не знаю только, через сколько лет!).
Найдётся сокровенное местечко.
И следом я, как скорбный гробовщик,
Зажгу над гробом траурную свечку,
Воткну лопату в землю словно штык.
Умру я под забором, словно нищий,
Хотя при жизни был я и речист.