Сон, должно быть, далеко,
Но, бросаясь в пену жизни,
Нас Господь творит как слизней
В море из боровиков.
Ароматом спелых громов
Сад весной благоухает,
Крокус с ландышем мечтают,
И проходит стон грехов...
На крыльце родного дома
С мухой ящерка играет,
И щенок счастливо лает
На весёлых чудаков.
Сон
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2011
Свидетельство о публикации №111022103750
Свидетельство о публикации №111022103750
Рецензии