Сон, должно быть, далеко,
Но, бросаясь в пену, Жизни,
Нас, Господь, Творит, как слизней,
В море из боровиков.
Ароматом спелых громов,
Сад весной благоухает,
Крокус с ландышем мечтают,
И проходит стон грехов...
На крыльце родного дома,
С мухой ящерка играет,
И щенок счастливо лает,
На весёлых чудаков.
Сон
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2011
Свидетельство о публикации №111022103750
Свидетельство о публикации №111022103750
Рецензии