Уснёт И.Б., зачитанный до дыр,
На кухонном столе и тихой сапой
Ведёт меня мой рыжий поводырь
По листьям, засыпающим внезапно.
К утру из них всего осталась треть
Солдатиков, стоящих на границе...
Так много слов, что можно умереть
От этих слов и заново родиться.
Зайти к тебе (как будто в первый раз)
На запах одинокого похмелья.
Позвать. Присесть. Открыть. Налить "на глаз".
Услышать оправдание :"Поверь, я..."
Но ничего не нужно. Высоко
Кричит журавль и замирает после.
Есть только день. И в небе молоко.
И эта обезумевшая осень.
Письмо не римскому другу
© Copyright: Сара Зельцер, 2011
Свидетельство о публикации №111022007201
Свидетельство о публикации №111022007201
Рецензии
слова,слетающие,как листья,сулят неожиданное прозрение: словно 'обезумевшая осень' делится самым сокровенным..у Вас умение наделять образы их искомым звучанием..
Чесакова 17.10.2013 22:26 • Заявить о нарушении
Чесакова 17.10.2013 22:26 • Заявить о нарушении
На это произведение написана 21 рецензия, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.