Бестолочь

Шум. Сквозняк. Полдень, ждем.
                Слишком сладкий
Запах чьих-то духов. За окном
Небо будто в дожде. Серо. Слякоть,
Снег давно не блестит белизной.
Потемнело давно на порядок.
Пред глазами еще тлеет день –
Протяни руку – прошлое рядом,
Но – навеки – круги на воде.
Сгинет в тьму… Мысли спонтанно тлеют,
Я забью свое время пустышкой –
Я тупею, тупею, тупею –
Головастой быть хлопотно слишком,
Отучите теперь хмурить брови…
Остановка… Застыла в пространстве,
Я беспомощна и бестолкова,
В голове – лишь туннели для странствий…
Остановка! Сырой спертый воздух,
Тьма окурков, что снег раньше прятал,
Чьи-то тени, чуть дальше, но возле,
Чужаки все, но по нужде – рядом…
Тыща триста двадцатый автобус
По красиво подмоченной ленте…
Там, где сердце мое раскололось,
Той, что передо мною в ответе.
Скучно. Плеер. Окно.
                Шум.
                Я еду.
Мне мерещатся звуки и взгляды,
И сливаются в новое «Где ты?»
Но звучит это как-то предвзято…
Я не жду никого. Тряска стенок,
Ход колес, вид в окно. Жизнь как море…
На «Караке» сидит                шизофреник,
                чуть качаясь, в себе?
Или просто убитый горем?
Я устала. Себя – презираю,
Настороженно жду отупленья.
Надо знать, где начало окраин
Моей бедности…
                Моей лени…
Надо знать себя – я же не знаю.
Не понятна кисельная дымка,
Что растет, мне мозги пеленая,
Делает безнадежной и дикой…
Я хочу быть частичкой хотя бы
Той толпы, что средь будней обычна.
Мне убийственно пофиг.
                Ноябрь.
Я смотрю вновь на север. Привычка.
Канул в лету мой день. Снова пусто.
Свет буянит – то сбой в напряженьи…
И – Судьба. Жрет сырую капусту,
Крутит ручку в руках – отражение.
Договор еще в силе. Иначе,
Как бы я, столь угрюма и хмура –
 - И клинический неудачник –
Не осталась законченной дурой…
Завтра снова поеду… Дорога,
И автобус покатится – снова.
Ведь хочу так от жизни –
                немного…
Быть нормальной.
                Не быть.
                Бестолковой…
Посмотри мне в глаза. И не больше.
Может быть… Или все же – до завтра
Я же дурость свою не брошу,
Лишь ее распишу, как автор…
Посмотри же чуть дольше. Не ответом,
Просто так.
                В моем взгляде влажном
Для тебя отразится лето…
Интересно, какого цвета –
Не могу разглядеть…
                Не важно…

25.11.08