Ну что ж, старик, присядь, пригладь вихОр

Ну что ж, старик,
Присядь, пригладь выхОр,
Он у тебя,
Как гребень петушиный.
Теперь я тоже
В  возрасте мужчина,
Получится, выходит,
Разговор.
Уймись, расслабься,
Выпей вот вино.
Устал, поди,
И там, наверно, строишь.
От Бога мастер –
Дорогого стоишь
С  топориком заветным
Заодно.
Бывает в светлой плотницкой
Судьбе…
Как от пилы рука
Лишилась пальцев,
Чтоб не прослыть
Нахлебником, страдальцем,
Ты поменял его
На мЕньший по себе.
Не плотник я,
Но выстроил я дом,
Сад возвеличил
За родным порогом,
Поднял же дочь,
Похожую немного,
На нашу мать
В обличии былом.
Однако
Средь житейской суеты
Один из внуков -
Озорной мальчишка…
Ко мне же прилипает
Вот одышка,
Но хорохорюсь я вихром,
Как ты.
Есть общее
В полете и крыле.
И он в породу дедову
Чубастый.
В отростках
Древний корень твой напрасно
Не будет множиться
В родной земле.
Хочу я
Предрассудкам вопреки
Чтоб, как и ты,
Горячий нашей кровью,
Дедов  живых
И предков успокоив,
Удачлив стал бы
С  плотницкой руки.
А я уйду,
Коль позовешь меня.
И сробим неземную мы
Избушку.
В какой от Бога
Черствую горбушку
Между собой
Разделим пополам.