Вокруг шеи черные мамины бусы,
Вкруг запястий серый табачный туман.
Ты говоришь, её запах и сладкий мускус
Неоднократно сводили тебя с ума.
Говоришь, одиночество - вещь привычная,
С тишиной этих стен ты давно знаком.
Так, молчаливые до неприличия
Танцевали грустный фокстрот. Босиком.
Погружаешься в реку чужих надежд,
Заблудившись в незримых нейтральных водах.
Перед сном представляешь её без одежд
И пишешь бесконечные любовные оды.
На прощание желаешь опять удачи,
Докинув мелочи на билет.
Всё могло сложиться совсем иначе,
Но нет.
20.02.2011
Бусы
© Copyright: Ирина Мишутина, 2011
Свидетельство о публикации №111022011275
Свидетельство о публикации №111022011275
Рецензии
