Ночь, лист бумаги, в руке карандаш
Мыслью безумной источен.
Точен его сумасшедший кураж,
Будто бы выстрел, точен.
Стерпит бумага, проглотит слова,
Не покоробится – сдюжит.
Пьяные мысли, цепляясь едва
Кружатся… кружат, кружат!
Коль всё напрасно, зачем карандаш
Стравливать с белой бумагой?
Если иллюзия, вымысел, блажь
В душу вонзаются шпагой.
Лишь ночь осядет в бокале пустом –
День, как спасение светел
Снова огонь, обручившись с листом,
Лист обращает в пепел
Пепел
© Copyright: Роман Куприков, 2011
Свидетельство о публикации №111021904889
Свидетельство о публикации №111021904889
Рецензии