Блудный сын

Он бродил по улицам тёмным
И смотрел в освещённые окна,
А душа так болела и ныла,
От того, чего не было – было…

Мимо юноши двигают бойко,
И спешат не домой – к стойкам,
И шумят, прогоняя удачу,
Получая счастье на сдачу.

Это кто-то пел, я не помню…
Смотрит он в освещённые окна,
Понимая, как это немало…
Но – бегут поезда от вокзала…

Это всё до смешного не ново,
Но из песни не выкинешь слова.
А по шпалам бежать неудобно,
И свобода тоже условна.

Он всё бродит по улицам тёмным,
Дома хлеб ржаной и несдобный.
Он не жертва, таких очень много,
Но к рассвету сквозь полночь дорога…

Получилось так грустно, я плачу,
Только зря, просто был он незрячий.
Как-то странно – прозренье и ночью…
Рифмы нет, ставлю я многоточье…

Вот и сердце прижалось к гитаре-
Запевай, мы сегодня в ударе.
Лучше спеть, чем нечистой напиться,
Или в гости сходить, иль влюбиться.

Пусть он бродит по улицам тёмным,
Пусть он станет счастливым, свободным.
Всё-же странно: прозренье и – ночью,
До свиданья, пока, многоточье…………..