Верный, но лживый,
Призрак незримый.
Словно тьмой укрытый,
Одинокий, забытый.
Жалкая, тихая тень
Моего подсознанья,
Простой пасмурный день
Моего воспоминанья.
Вечно спрятанный в листве,
Где-то скрытый в облаках,
Под одеялом осени, в душе,
Блеск его счастливых глаз.
Он как одинокий лист
На веете инеем покрытой,
Как непризнанный артист
Навсегда людьми забытый.
Он как вечерний прилив
На солнечном закате,
Столь печален и игрив,
То поет, то плачет.
Хочет быть счастливым,
Но все совсем иначе.
Все кричит о счастье,
Но это ничего не значит.
И какой же будет плата
За свет давно угасших окон,
Он бабочкой крылатой,
Но пока он только кокон.
И он подобен летописцу,
Только пишет наблюдая,
Но эти строки на старых листьях
Он писал мечтая…
он писал мечтая
© Copyright: Роман Небов, 2011
Свидетельство о публикации №111021706474
Свидетельство о публикации №111021706474
Рецензии