Под потолком

Она красива, как все красивое, в глазах ее пляшет пятьсот чертей,
Характер – жесть, но невыносимая тоска твоя тянется вслед за ней.
И ты ей пишешь по двести писем, и отправляешь одно лишь в день,
Она не считает, ни дат, ни чисел, ей оттолкнуться и полететь
Куда-то вдаль - ничего не стоит. Она и Бог твой, и черт, и царь,
Тебя тоска твоя молча гложет, пока ты листаешь свой календарь
Обводишь дни без нее уныло, на всех субботах поставив крест,
Она смеется: «давай же, милый, когда же любить меня надоест?»
Она чиркнЕт по тебе зрачками, да так, что сердце встает на старт.
Она играет твоими снами, и ощущает в себе азарт
И в той игре лишь процентов десять она отдаст тебе под успех,
И так тебя нереально бесит тот факт, что на свете дороже всех
Она тебе незаметно стала, прокравшись в мысли твои тайком,
И мир твой шариком из кристаллов в ее мансарде под потолком
Висит. Она собирает вещи, сегодня Лондон, а завтра – Рим,
И ничего тебя не излечит от ее взгляда в глазах витрин.
И с ней казалось бы и не выжить, ни дня спокойствия нет тебе,
И ты до капли уже весь выжат, и таешь словно в апреле снег.
Ты проклинаешь тот чертов вечер, когда ты встретил ее в такси,
С того момента, с той самой встречи, твоя душа на крючке висит.
Она исчезнет вдруг жарким летом, оставив соло твоей тоски,
В мансарде мир твой сорвется с пЕтель и разлетится весь на куски.

16.02.2011г.