Клён
Я у Друидов был клёном. Вероятно, поэтому терпеть не могу осень. Как ни старался, так и не смог полюбить её. Как долго и горько она плачет за нас. А разве я прошу её об этом? В своём слезливом упоении она не различает полутонов. Либо всё до рези в глазах ярко и многоцветно, либо серо и слякотно. А люди в этом видят сказку и особое очарование… Порою, когда ветер, после бесконечных и бессмысленных споров с дождём, остервенело смешивает уставший туман с дымом осенних костров и не даёт им прилечь отдохнуть, мне кажется, я вновь становлюсь клёном… А мои ладони, словно кленовые листья, вот-вот оторвутся от ветвей и унесутся в неведомые дали, чтобы там, где-то далеко-далеко быть сожжёнными на костре… Стать дымом… И возвратиться ко мне горечью утрат…
© Copyright: Александр Борисович Боев, 2011
Свидетельство о публикации №111021609125
Свидетельство о публикации №111021609125
Рецензии