На столе бардак и потрепанный томик Ахматовой

На столе бардак и потрепанный томик Ахматовой,
Кружка с  чаем и таблетки в красивых обертках,
От этих крепчают нервы, и кожа становится матовой,
От прочих даже летят штрих-коды введенные на коробках.

Так же сидит красивая кукла с большими глазами,
Смотрит сейчас стеклянно, и я бы сказала,важно.
Прячет своё,что-то грустное,за слезами,
И это у ней не пройдет не по радости,не с годами.

Там же небрежно брошены ключи от квартиры чужой,
Где пылают обои пожаром красным,
И это только обман,когда погруженная тишиной,
По будням,идешь устало и думаешь, что домой.

Со стихами стопка оклеена с двух сторон,
Чтобы сомнения дальше не уводила,
Чтобы ей воду пить,точно горький ром.
Чтобы еще одна из её потерь, да в её альбом.

На столе бардак и в душе,точно хаос,порядка нет,
По крупиночкам собираешь,то светлое,что могла.
Может ей в или в Индию,иль в Японию взять билет,
Чтоб она так же горестно не слегла.