Женщина-скрипка

Крепкий ветер с шумом форточку толкнет,
Влажным запахом напомнит о весне.
Эта Женщина сегодня не придет,
А придет – то не сюда и не ко мне.
Я-то знаю, что в мечтаньях толку – чуть,
Но так сладко ждать и верить, что придет.
И улыбку беззащитную Её
Я к своей судьбе примерить захочу.

Она над скрипкою своей имеет власть,
А я не скрипка, я порой бревно-бревном,
Но так глазами по моей душе прошлась,
Как мастер струны скрипки пробует смычком.
И что мне грезится – для самого секрет,
Да коготок увяз – как птичке не пропасть…
А у Неё другая жизнь – в ней места нет
Моим надеждам и стараньям не упасть.

Сочиняю, как умею, жизнь мою.
Не Вивальди, нет, но все ж и не попса,
А насколько плохо то, что я пою,
Дай мне Бог не знать до самого конца.
Выпал шанс – да разглядеть его сумей,
И поверить, и осмелиться взлететь.
Если жить, то непременно жить, как петь –
Как бы мне хотелось петь дуэтом с Ней!

Жаль, я не в голосе: не женщина – мотив,
Ей все неважно – сцена, лес или трактир.
Она засветится, вниманье ощутив,
А я все путаю "юпитер" и пюпитр.
Впустую – пестовать надежды, видит Бог,
У жизни розовые слюни не в чести.
Весь мой полет – с порога низкого прыжок,
И трепыханье перьев, скомканных в горсти…

Мне бы ноты Её жизни разучить –
Та мелодия вовек не надоест.
Жизнь вкусней, когда на языке горчит
Не поваренная соль, а соль-диез.
Как мне хочется движеньем скрипача
К своему плечу прижать Её щекой.
И запястье дрогнет трепетным смычком
В моих пальцах, не приученных к смычкам…