Две свечи в ночи

ЧУЖОЙ ДОЖДЬ

Над родниковой памятью вечерней
Сижу один
В каком-то там году.
Зачем я здесь
Без смысла,
Без значенья
Чужим дождём
В чужую лебеду?
Года мои,
Колеблемые свечи,
Я вижу вас –
Но нет туда пути.
Продувшемуся в жизни
В чёт и нечет,
За свет ваш дальний
Нечем мне платить.
Все разошлись
По делу и без дела.
Где близкие?
Где дружеский совет?
Лишь дождь чужой
Над головою белой.
На мне одном
Сошёлся клином свет.

Михаил Сопин, конец 70-х.


Это стихотворение я нашла в мешке «из подвала». Если бы стих опубликовал в Интернете живой автор (тем более, молодой), коллеги по сайту кинулись бы утешать, советовать, а кто-то, возможно, упрекнул бы стихотворца в позировании.

Но МН не сделал ни одной попытки опубликовать стих. Вообще не придал ему значения. Это был разговор с самим собой. Фиксация жизненного момента, раздумий, облечённых в поэтическую форму, потому что для этого человека такое было естественным способом существования. Автор сам преодолел кризис (конечно, в жизни не единственный), оставив отпечаток души на бумаге. А потом забыл.
Наверное, каждому мыслящему знакомо такое состояние. Да простят мне параллель, вспомнилось Данте:
«Однажды я в годину зрелых лет
В дремучий лес зашёл и заблудился.
Потерян был прямой и верный след…»

Есть стихи, как вкусные булочки. Они радуют, украшают жизнь – и кто бы возражал? На днях я смотрела по телевидению разговор с прекрасным современным поэтом Тимуром Кибировым, который утверждал, что во всём можно и нужно находить радость.
А есть стихи, как чёрный сухарик. Не очень вкусно, но…

Я рада, что стихотворение сохранилось, нашлось. В начале нулевых МН писал по Интернету: «Две свечи в ночи – это уже перекличка: «Я есть. Иди. Смотри».

Татьяна Сопина.