Куклы
Это геноцид моих чувств…
В пустых проулках пышущих ****ством
Я ловлю разбитыми губами грусть.
И пью обезболивающие лекарства…
Город кукол из папье-маше…
Пышет затхлыми речами оппонент.
Толи это революция в моей душе,
Толи разум выдвинул свой аргумент.
Мои запястья связаны крепко,
И кляп глотку выворачивает наружу…
И рвут сознание чёртовы таблетки.
Никто из нас никому здесь не нужен.
Но в бесчувственном взгляде прохожих,
И в каплях молока пролитых на скатерть,
Я вижу призыв новый… О, Боже!
Почему моя жизнь исчисляется в байтах?
Куклы. Ваши взгляды на мир идеальны .
И скоро поэты исчезнут как вид.
Но сколько не бей моё тело цепями,
Лишь только под кожей чувств геноцид.
Прошу прощения. Я не такой как вы.
Куклы! Ну и что, заткнули мне рот?..
Моё слово в куче черепов и золы.
Но всё равно оно не умрёт.
© Copyright: Фрэнк Маллой, 2011
Свидетельство о публикации №111021605097
Свидетельство о публикации №111021605097
Рецензии
