Это, знаешь, происки осени.
Это, знаешь, опавшие новости,
Что танцуют по главам повести,
И без робости, и без скромности.
Это, знаешь, в руке пара капель.
Это воздух горит на закате.
Чем ещё тебе небо отплатит
За когда-то «прощай, с меня хватит»?
Это голос сорвется на шёпот,
А в ответ сонных улиц хохот.
И под ложечкой щемит голод
Всех проглоченных слов. Это город,
Что не мой и мне в нем не родиться,
Не остаться, не примириться,
Не напиться, не жить, не влюбиться
И в его церквях не молиться.
Это, знаешь, мне просто не спиться.
Это просто памяти спицы…
Это, знаешь, происки осени
© Copyright: Дашко Катерина, 2011
Свидетельство о публикации №111021509509
Свидетельство о публикации №111021509509
Рецензии