В далеких уголках еще живой души
Обида бьется раненною птицей.
Скуля негромко средь ночной тиши,
Мне тошно так, что впору застрелиться.
Я больше этой боли не хочу.
Она мне душу рвет на мелкие кусочки.
Я выбрал груз, что мне не по плечу,
И чувствую, что я дошел до точки.
А в мыслях снова депрессивный бред,
И сердце сжато ледяной рукою.
Ни радости, ни сожалений нет,
Нет счастья, нет уюта, нет покоя.
Так хочется всего себя отдать
Той, для кого я был бы нужен.
Но остается только лишь страдать
И наблюдать, как дождь стучит по лужам.
Осень 2004 г
© Copyright: Дейв Драгстер, 2011
Свидетельство о публикации №111021505143
Свидетельство о публикации №111021505143
Рецензии
