Играть мне надоело эту роль
В театре, где и зрителей-то и нету,
И представлять себе, что я – король –
Король непризнанных поэтов!
Мне всё равно, что – без штанов,
Спиной оборотясь к богеме,
Освистан был я шайкой дураков
За то, что возомнил себе, что гений.
Меня уже давно никто не хочет знать,
И принимать никто не хочет.
Со мной дружить не хочет знать,
Не говоря уже о прочих.
Пора уже долги мне отдавать,
Пока ещё не накопилось пенни,
И всё ж пока приятно сознавать:
Я – гений.
На трупе моего стиха
Жиреют, каркая, вороны…
Моя поэзия плоха?
Да что вы!
Мир этот соткан из стихов,
Как эта жизнь – из мгновений.
Они сложны для простаков:
Я – гений.
Скелета моего остОв
Отроет мелкий нудный дождь осенний…
О, родина моя – Ростов!
Тебе привет шлёт гений!
Стихи о самом себе
© Copyright: Владимир Брыкалин 3, 2011
Свидетельство о публикации №111021502218
Свидетельство о публикации №111021502218
Рецензии