Ворох мыслей. Тоска ожидания.
Теснятся в грудь тайные желания.
Впервые встретил Вас я на балу,
Вы так походили на мою судьбу…
Сраженный напрочь милою мордашкой,
И шлейфом платья, полетом пташки,
Несмел раскрыть я рот и был в бреду.
Я онемел, казалось, что сума сойду.
Плененный плавными движениями,
За Вами шел, за унижениями.
Не помнил имени, не помнил я красивых фраз.
Я шел вослед прекрасных глаз.
Теряя Вас среди людей,
Старался быть чуть посмелей.
Что б Вас за ручку ухватить…
«Мерси. Пардон. Прошу простить.
Мы с Вами не встречались доль?»
Вы упорхнете, ни слова не сказав.
Я был так глуп, я был тут сам не прав.
Вот снова Вас из виду потерял.
Поставил все и все я проиграл.
Нежные движенья девичьей руки,
Вся гордость и смелость, что пыль у ноги…
Что пыль у ноги
© Copyright: Митяй Ефимов, 2011
Свидетельство о публикации №111021500175
Свидетельство о публикации №111021500175
Рецензии