Смерть – стрелок бывалый – выбирает лучших.
Кто поймёт? Быть может, всё наоборот.
Каждый человек – как солнца малый лучик,
Каждая утрата болью отдаёт.
Он не друг, не близкий, но в лицо знакомый,
И узнаешь новость – жалко, хоть кричи.
Ты его недавно встретил возле дома,
У него для жизни тысячи причин.
Человеком больше – человеком меньше,
Вечных не бывает, истина стара.
Он сейчас у Бога – путник не дошедший,
Для него «сегодня» кончилось вчера.
Он сейчас у Бога… Отчего мне горько?
И меня задела пакостница смерть:
Боль своя, чужая – мандарина дольки,
Схожие, как братья, яркие, как медь.
14 февраля 2011г.
Утрата
© Copyright: Татьяна Чернова Костопулу, 2011
Свидетельство о публикации №111021501479
Свидетельство о публикации №111021501479
Рецензии