Когда долго не писал стихов,
Слишком много разных из меня ломится слов.
И от скуки без них, и от смертной тоски
Пробиваются мыслей в асфальте ростки.
И когда за секундой секунда, за строчкой строка,
Ты возводишь из хауса и беспорядка - искусство,
То дрожит, позабывшая чувство свободы, рука
И потоки души из проталинок рвутся.
И сухая красивая тонкая, та что почти безупречна, строфа
Не является, и лишь родник сквозь столь узкую пропасть взовьется.
Если опять я наполнился силою жить - начинается снова глава,
То и на утро мне лучик от солнца в окошко прольется..
Когда долго...
© Copyright: Александр Кроссфайр, 2011
Свидетельство о публикации №111021400989
Свидетельство о публикации №111021400989
Рецензии
