Куликово поле. Пересвет

Тяжко, мутно жить в неволе.
Хуже в мире нет несчастья.
Русам гордым горше соли
Под чужой сгибаться властью.

Меч булатный обнажён
На врагов родной земли,
И под карканье ворон
В пыль их головы легли...

Не опомнились, как вскоре
С ветром весть летит лихая:
Враг идёт, что вал на море,
Пред собою всё сметая.

Прочь покорство вековое!
Вышли в поле, как и деды,
По заре да волчью вою
Загадавши на победу...

Тут косматой чёрной тучей
Неба синь заполонило -
Прилетела тьмой могучей,
Мрачной стаей злая сила.

И пошла шальная сеча,
Даже горы содрогнулись.
Ярый ястреб, дикий кречет
Насмерть меж собой схлестнулись.

Прёт орда, растёт тревога,
Пошатнулась рать на волос.
Вдруг в округе громом бога
Пересвета слышен голос.

"Други! Смерть гуляет всласть.
Но не может быть сомнений -
Нам на меч свой лучше пасть,
Лишь не падать на колени."

Ран не счесть и умирать,
Видит он, пришёл черёд.
Только снова русов рать
Храбро ринулась вперёд.

Взвился ястреб выше тучи,
Кречет в страхе прыснул вон...
Зазвенел восторг певучий:
Неприятель побеждён!

Честь героям! Павшим - слава!
Доблестных сынов отчизны
Помнить будем мы по праву
От рождения до тризны.