К разговору с Тимуром

    Последнние строки в разговоре о Тимуре

Была культура
Борщевик,
Спустился с гор
И плодородной почвы
Постиг он песнями простор,
И охватил рельефа формы…

Столь сочный, сладкий,
Все же ядовит
И в меру строен и разлапист в меру.
Но путь его уже не остановит
Культура,
Что в развалинах лежит.

А он глумится, корни распускает,
Разбросив семена свои,
Он мысль уже
Рассудком не питает,
Все чаще  он в аннал глядит.

Как было поначалу чудно, ладно
Красивый слог и ритм, и полнота,
И рациона
Полное корыто,
И жажда накормить стада,

И стадо шло под дудку скомороха,
А агроном давно уж в стельку пьян
И  полю луговых цветов на смену
Приходит  зарослей  бурьян.

И он растет, бросая семя,
И волю изъявлять  свою,
Его уже не ищет племя,
И песню им не спеть свою.

Чесотки следствие не сразу,
Откроет на культуре след,
Лишь солнца свет его проявит,
Без солнца  и культуры нет.

Одни лишь пятна он  оставит,
Ожогов пересмешек след,
И слово гиперконтестуальность,
Сокроет плагиата бред.
 
И у потомства шанс отнимет,
И  перекроет прежний смысл,
И с грязью он не видит связи,
Всё чаще семя в магазин.

Ведь князи грязи не бояться,
Лишь поначалу,
Им седло.
Пока не сформирует тело,
Чтоб было мягко и тепло.

P.S.
Пегас спускается на землю,
И бард его в уздцы берёт,
Но  денег свистнет алебарда,
И критнет ловко отсечёт.
Пейтрали не нужна защита,
Когда на месте круппер есть
И песен слово а ля барда,
Фланшард сокроет даже лесть
Шанфрон чужой и грива в пене,
Когда вернётся на Парнас,
Он будет уж мечтать о хлеве,
Забыв о том, что он Пегас


А начиналось все как у всех вот так:

Не пошлю

Так и знал, что не послать,
И без сожаленья,
Буду встречи ожидать
И конечно пенья.

Глухаря ли на току,
Старых песен строки.
Или новых доведётся...
Ой! Намнут мне боки.

Паствы стройные ряды
Честь воздать кумиру,
От гнезда к гнезду идут
Эх, испортят лиру?!

Почему?

Почему, дружок, да потому,
Что ты их лечил не по учебнику...

...

Когда смыкаются ряды,
Хвалящих или возносящих,
То к музе сложно подойти
Лазейка лишь среди хулящих.
...

Прекрасно, что не эфиоп, а басурманин,
Так владеет лихо словом.
...

Он всем воздал - тебе и мне,
Тому, кто языка родного
Забыл и ритм, и красоту,
С похмелья матерного слова.
 


 Не успеваю

Что - то к сентябрю шестому,
С книгой вряд ли мне успеть,
Можно, в общем, по-другому,
У меня сайтишко есть,
Там среди словесной чащи
Книги той лежит прикид.
Если время позволяет,
Глянь, но не рыдай навзрыд,
Памятуя брата профи
Специальность для души,
Коли имя там не в тему,
Строчку скоро отпиши.
Как найти?
Да очень просто!
Имени три слова вставь,
Моего, а не чужого!
Кликни! Дальше к Слову правь!


Реплика рекламная

Начну с рекламы: внёс я взнос
И два билета на концерт мне дали
Приду второго ноября, а что ли зря,
Мне в ЦДХ два пропуска за рубчики продали?

Самогонный апарат

Становится Орфей наш гуру,
Похоже время подошло,
И учат точно суру,
Витиеватое письмо.

Да, незавидно бремя это,
Как самогонный аппарат,
Огонь, вода и меди трубы,
Простой продюсера расклад.

Дай бог, не пересохнет в горле слово,
Воды поток не сменит капель звон,
И не споткнутся ни язык, ни губы,
И каждый свой отключит телефон!;)

Кто поднял руку ?

Да, дело, в общем, не в фамилии. Сравнить
И с Окуджавой и с Высоцким, дело же не в этом.
А силу слова от бесплодья сохранить
Вот в чём призвание народного поэта.

И, если слово то, с душой подать,
И не забыть в приправе горечь перца,
То отзовётся эхо голосом любви
Народного тепла, идущего от сердца.

А ростом мерить стоит ли всех тех,
Кто был, кто будет, не создай кумира!
У пересмешников суть армии толпы,
Но без души фальшивит эта лира.

Душой единой славится поэт,
Един с ушедшими поэтами во славе,
Един! И виртуозен слова пируэт
И может не Высоцкий – Пушкин даже это!)))

Извини

Виноват, Тимур,  прости,
Недоразуменье
Получилось.
Я ж хотел высказать почтенье,
А народу невдомёк с кем сравнить  поэта,
То он с Пушкиным  рядком, то с Высоцким где-то.
Может это псевдоним  и на самом деле
Наш Тимур, возможно, Кац  родом с Иудеи.
Или все наоборот и он враг семитов?
Полагаю, что Тимур скажет мне: «Иди ты!»
 
 Про сказку
 
Жил в Одессе ювелир Лёвою все звали
Часто говорил он «Ша!» и его прозвали…
Ну, а сказку про блоху опосля писали,
Что бы пунктик не светился , не Правшой назвали.
 
Про минингит
 
What’s the meaning  for SHAOFF
Knowing will be talking.
SHA is the silence, what’s for OFF
I believe it’s a mocking

 К концерту в ЦДХ 02.11.10

Средний возраст?

Как -то странно, может, я поостыл?  Убого!,
Но не проняло меня, лишь чуть-чуть, немного,
 
Ананасов череда в гору превратится,
Но к движению порыв словом не родится.
 
Средний возраст, может быть, в творчестве бывает,
К мудрости пока идёшь, всяко накрывает.
 
И струна опять, назло, и ошибка в ритме,
Посмеяться  - хорошо, но…  не тянет к битве.
 
Тима, ты не скоморох и не шут придворный,
Что для этих хорошо для поэта – плохо,
 
Я надеюсь, что поймёшь ,и найдёшь ответы,
Может просто отдохнуть - прекратить концерты?
 
Стену  сам сумел создать, сам сумей разрушить!
С сериалов тянет жрать, а  с движенья кушать.
 
Эволюция поэта
 
Попал наш кур в ощип
И не зовет зарю уж пеньем,
И не гонима ночи темнота,
И тени глупости не предаёт забвенью.
 
Но меж ушедшими кружа, он вороном,
В ночи  отбрасывает тень  на тех,
Кто сам прошёл свой путь и, кто нашёл призванье,
И мысли  аналог, по сути, только лог анала.
 
Начав с перста, начерченное слово,
Бездумной мыслью вызывает смех,
И зал уж рукоплещет – мало надо им
Уже хватает для веселья пальца. 
 
И объяснений череда - мол я не я, мол всё они, ребята!
Лишь только проявляет суть проктолога души,
Когда-то терапевта, бывшего.…
Когда-то…
Алмазы блещут нынче где?
Всё не навоз, однако.
 
Я к терапевту шёл, к проктологу попал,
В анал глядит и видит - небо, стразы.
Ой, доктор, доктор,  воды отошли!?
………..:(
 
Модератеру

Вошёл Тимур в аннал, или в анал попался
Ответит время лишь, раз мало слов моих,
Пролезть в анал легко, в аннале ж оказаться,
Совсем другой расклад и время не пришло.
 
 
К истории на сайте почитателей Тимура:
 
Сцена по Станиславскому:
Bookworm: Эх братцы ценю себя в книге, но больше книгу в себе!
Muckworm: А мне привычней обнаруживать себя в навозе, чем навоз в себе.
 
Какая между нами разница?
Нас разделяет слово …
 
Он мне про мироощущенье
А  я ж, ничтожный  червь, про мыслепоглощение,
Он говорит про мировосприятие,
А я талдычу, про  «душа» понятие.
 
Во так почти интеллигентно:
Он мне, а я ему, она, оно, му-му…
 
Иронию люблю, в ней есть всегда оттенки,
Которых не уловит имбецила слух,
И могут отлучить от стенки,
но не  изгонят мой бунтарский дух.
 
Да, полно ть вам,
То был не троллинг,
А лишь нахлыст  дерзкий,
Который вам вовеки не понять
Коль нет такого слова вашем лексиконе,
Теперь введёте
- будете карать!?
 
Сказал: ушёл!  и возвращаться
Желания я вовсе не имел,
Но бросить в спину мне проклятья
Интеллигентный лишь  не смел,
Пришлось вернуться,  с поясненьем,
Братцы, ведь я писал  не о себе,
А мыслил о Тимура счастье,
А оказался весь в дерьме:
 
-Как ты посмел,
Бродяга,
Злыдень,
Навозный червь,
Сказать  своё,
Пусть даже в форме поэтичной,
Но...
Слово молвить,
Не твоё,
Ты тварь дрожащая,
Призванье,
Тебе ли стих слагать,
Поэт,
Он где, то там  под небесами,
Что  ты  создашь, то курам смех.
 
Ты пошто так  бросаешь слово,
Не к месту,  видишь, здесь оно,
Тут есть у нас одно местечко,
Но там тебе запрещено,

Покрыто это место тайной,
Там избранных лишь  уголок.
-Что даже ссылку не пришлёте?
-Нет, вон поди, туда,  дружок!
-Куда туда? Я ведь оттуда!
-Там были все и ты побудь!
-Там были все, а все ли будем?!
-Не каждый одолеет путь!
-Вопросы тут, речить не смеешь?!
-Здесь все ровны?
-Тогда в чём суть?
 
-Претензии качать надумал!
-Своё здесь мнение иметь!
-Ты почитай посты сначала!
-И лишь потом,
-Но не борзеть!
 
Вот бан тебе почётный, первый,
За то, что посягнул дерзить,
А будешь нам тревожить нервы,
То в тролли можешь угодить.
 
Ан нет!
Тут общество масонов 
И, прежде чем пустить, в окно,
Тебе укажут место с краю,
Вот где-то там,  где есть гумно.
Поодаль от навозной кучи,
А может даже и на ней
И станешь, ты в навозе круче,
И может даже там теплей.
Оно  же мерзко по началу,
Продукт отходов теребить,
Но должен кто-то это делать,
Земля иначе не родит.
 
И вижу я,
Что тут, ребята,
Интеллигенция на, но…!
Все гадит под меня куда - то,
И вроде как ей всё равно,
И вот почётная параша,
И я в ней лишь навозный гость,
Ну выделяюсь,  я ж не местный,
Я нигилист, и я не гвоздь!
И даже не похож на шило.
Я так  попутчика искал,
А что застрял здесь я без мыла,
Так думал это путь в аннал.
А оказалось  - дело плохо,
Одну я букву потерял.
Теперь уже метаться поздно,
Скорей бы, доктор прописал
Лекарство славное, проктолог,
Очистит путь душе моей
Одна осталось только радость,
Отсутствие лобковых вшей.
 
Гумнонистической идеей интеллигенция на, но…,
Движима и при теле
Своё спешит снимать кино,
И тело - дело только фона,
Передний план вот фас, анфас,
А тело, это тело…???
В кладовку там, где унитаз.
 
И оттопырившись по полной,
Вкусив все радости, простить,
Пришлось всех тех, кто ни вопроса,
Мне не задал, по сути, стих,
Лишь лёг в основу утвержденья,
Что главное здесь не поэт,
А те, кто вынесет сужденья,
Или наложит   вам запрет,
На изложенье, мысли к слову,
К идее  думать и судить,
О том, что  мнений может много
Тимура песни породить,
 
Но мы идём парадным маршем!
И заправляем мысли фаршем!
А думать нам никак не сметь!
Иначе в рай нам не успеть!
 
 
Я не понял вашей иронии?
Ирония, она где - то там между чёрным и белым.
А всё прочее от лукаваго!